Hojas en el viento

Siempre he sido demasiado ingenua y eso me ha hecho envejecer. Quizá por eso sigo escuchando pasos de ese alguien que no llega nunca. Quizá por eso jamás imaginé que en la felicidad cupiera tanta tristeza. Quizá por eso estamos así, cada uno en su lado de la acera, sin odiarnos, sin amarnos, ajenos.

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Qué son los recuerdos sino trozos de un espejo que se rompió hace tiempo y cuyos reflejos muestran imágenes incompletas guardadas en el revés de la memoria.

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Tenía razón John Banville al decir que: «Los escritores podemos escribir con gran sabiduría acerca de la vida, pero no estamos bien hechos para vivirla. Somos como bebés enormes, sentados en nuestras habitaciones, jugando a nuestros juegos, mientras el gran mundo acontece en otra parte».

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Una triste certeza: «Algunas personas tienen una habilidad especial para herir a los demás y otras para ser la víctima ideal».